Il y a quelques années, ma fille me fit une belle lettre pour la fête des mères. Elle était toute mignonne : au travers de ses mots d'enfant, elle avait tenté de manifester son amour pour moi. J'eus beaucoup d'émotion en la lisant. Cette lettre était touchante, attachante, elle avait réussi à toucher mon cœur de mère. Mais mon côté perfectionniste reprit le dessus quelques minutes après : mon Dieu, qu'elle était remplie de fautes d'orthographe, de conjugaison et de syntaxe !

Aussi loin que remontent mes souvenirs, j'ai toujours eu le souci du détail. Pas de façon anodine. Pas de la façon dont on dit de quelqu'un qu'il est méticuleux avec un sourire admiratif. Non, d'une façon qui, avec les années, a doucement glissé vers quelque chose de plus difficile à porter. Une obsession, si je dois être honnête. Et je dois l'être, parce que l'honnêteté est précisément ce dont il s'agit dans ce texte. À mes amis et à mon entourage qui ont eu à subir cette v